śmierć literatury

am naechsten abend kam ich nach hause. am tresen sass der grosse hagere portier mit den hellgrauen haaren. kein buch lag auf dem portierstresen, stattdessen lief der alte fernseher. er gruesste genauso wortkarg und unfreundlich wie immer. ich gruesste nicht zurueck. im fahrstuhl brach ich in traenen aus.